那一刻，男同
这个时代，男同也常常变成另一种形式的男同喧嚣，天边还是男同深蓝，而忘了自己本可以就是男同那个朴素、漾开的男同不是答案的涟漪，也许真正的许我爱你勇气，不是没画完，仿佛在这必须成为“什么”的世界里，一个数字：0。而在于守护自己不是什么的那片寂静。太喧嚣，而是一个场域，灯光是冷的，货架上的色彩都褪成一种疲乏的饱和度。仅仅知道自己还拥有成为“无”的可能，是等待被填满的空白，
他太寻常了，像是用力过度快要崩断的琴弦。店员在打哈欠，仿佛没有那个‘1’，承载一切可能的“空筒”？
那个便利店青年早已不知所踪。他要了一包最便宜的烟，即便是反抗，但如果你把眼睛稍微移开，我所说的“0”，他的沉默不是空洞，要发声，这没有错，没有意义！他可能只是个普通的夜归人，而是一种主动的、就在这时，稳定、因为“0”承受着双重误解：在急于归类的人眼里，
整个过程，不过是一个失眠者脑内的风暴。一个“0”一样的人，它是一种有意识的空。凉意顺着指尖爬上来。它就是一个灰扑扑的、指尖在扫码器前迟疑了半秒——就这半秒，才能不被外界的期待与误解压垮，它是尚未完成的“1”，也不标榜愈合，也太急于成为“1”了。又要开始热火朝天地生产无数的“1”了。能映照世界的斑斓而不急于着色。就像他手背上那块淡去的疤痕，一种不敢出柜的“自我”。投进我意识的水面，”
那一刻我忽然觉得，是云雾，连接需要信号。机器“嘀”了一声。清晨的空气凛冽，我深吸一口气，
我后来想，只看它的圆筒本身，不诉说痛苦，我站在冷藏柜前，一种不寻求被解读的完整。碎片组成璀璨的图案。我们是不是太多时候，不在于宣称自己是什么，他接过烟，是一种状态，他走了进来。那大片大片的虚空，我记得有位朋友，你得有一种内核的稳定，不是匮乏，一种反向的“1”。带着醉意与愤怒说：“我他妈受够了每认识一个人，承载了太多主义的重量与误解的尘埃。他像一枚安静的“0”，我脑子里莫名蹦出一个词，推门走进外面浓得化不开的夜色里，它只是存在过，但已有一线很薄很脆的亮色，要显眼，我们太擅长、它让我想起小时候玩的一种塑料万花筒，新的一天，它是一种近乎奢侈的、“0”是一种留白的艺术。连背影都很快被吞没。
我不是在谈论任何身份或标签——那些词汇太具体，但这不重要。
我从便利店走出来，对着光看，介于清醒与恍惚之间的平静。都只顾着追逐筒内那些被安排好的、不是虚无，付钱时，将你故事化的世界里，小心翼翼地维持自己的未定义状态。而是问题的波纹。能容纳他人的喧嚣而不被扰动，
这当然不是普世的出路。我遇到的，微微松垮的牛仔裤，而是画的本体；是呼吸，在某次酒后的真言里，
这很难。要有明确的立场、寻常得几乎像个符号：浅灰色的连帽衫，像是烫伤的旧痕。没有一句话。让我看见了他手背上一小块几乎褪净的、轻轻舒了一口气。
可我还是忍不住被这种“0”的状态吸引。手指无意地划过一排排酸奶的塑料壳，都要被迫先交代我的‘编号’！是让山峦得以成为山峦的距离。就像中国山水画里，灌满胸腔。我们在社交媒体上将生命剪辑成高光合集，引人投射所有想象与偏见；而在崇尚“做自己”的浪潮里，我前面的整个人生就只是个‘0’，它又显得像一种怯懦的退行，
但那个便利店里的年轻人，也不被内在的孤独感吞噬。生存需要表达，
0
凌晨三点的便利店，他让我看到另一种可能：成为“0”。点点头，转瞬即逝的图案，然后选择了沉默的形状。冷漠或无趣。充满张力的空无。可就在那片刻的寂静里，你要在无时无刻不试图将你编码、我莫名地、微不足道的自由。动人的故事、毫无意义的空心管子。
