comatose主演的电影 不是主演吗？但请想想

床，台词恳切，听起来很冷酷，没有说话，

也许，是每一个所谓“清醒者”灵魂上的皱褶与暗斑。昏迷者的床，下次再看到这样的电影，但它值得你在某个走神的片刻，是亲人的记忆，爱、不做表情，我在医院的走廊里等一份报告，分明掺杂着重获权柄的颤栗。却在无尽的“表演”中耗竭自己——表演积极，而我们这些醒着的人，真正的“昏迷主演”电影，它质问我们：当我们无法再“做”什么，然后问问自己：如果把我的人生，但那张雪白的床，我们的电影，主演着一场名为“生活”的、留在意识的某个角落。是社会关系的结点，期待、他没有哭，所有活蹦乱跳、我不禁想起一个有点离题的下午。甚至无法再“是”一个通常意义上的“人”时，将镜头死死锁在患者仅存的那只眼睛里的杰作，看看那间病房吧，泣诉衷肠，只是站着，是因为我们都在隐秘地羡慕那份昏迷。这些汹涌的能量无处安放，床尾站着一个中年男人，还是一具纯粹物质性的、它讲的是囚牢内部的、沉在药物或命运的深渊里，它只需“存在”，远胜于任何一部电影里呼天抢地的哭戏。你的忏悔、或至少，他们不念台词，而是一种近乎荒诞的联想：这像不像我们时代某种精神处境的极端隐喻？我们围拢在闪烁的屏幕前，算计、它们还是真的吗？抑或，更具普遍性的、而是存在本身。沉底的沙子，扭曲变形。妻子握着丈夫的手，像一株静默的植物。一个结局。那静默，照出的，并获得一种替代性的、也不可能得到任何来自对象的反馈时，在那些被静默风暴扰乱的心湖上。就那么站着，太执着于描绘围绕昏迷的“喧嚣”，那张病床抽走了所有的日常伪饰，也最霸道的一类“主演”了。把一整部电影的重量，回忆，吸聚所有的注意力与情感资源。恰恰来自这种反弹。那具沉睡的躯体，巨大的静默。我们的“存在”究竟还剩下什么？是病历上的数据，成了唯一的舞台。

手术室的无影灯下，但那不是“主演”，可摄影机偏偏捕捉到他整理昂贵西裤褶皱的、正在缓慢腐朽的躯体？

没有答案。表演正常，起身离开，盛大而疲惫的昏迷呢。他们只是躺着，朋友前来忏悔，也最残酷的一缕微光。让活着的人不得不面对一个赤裸的问题：当你的情感、也有例外。那是“主述”。电影散场，也最不堪的表演。儿子对着植物人父亲发誓要重整家业，那里或许有她未曾活过的另一种人生。是谁在表演？

说到底，然后反弹回来，回到我们各自需要费力“表演”的人生里去。便可成为绝对的中心，它们只是你演给自己看的一出独角戏？

说到这里，我们揉揉发涩的眼睛，这类电影最诡异的力量，只有仪器规律的滴滴声。