风吟鸟唱 它们只是风吟鸟唱物理的震动

它们只是风吟鸟唱物理的震动，它便暂歇。风吟鸟唱是风吟鸟唱猎物在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，像在催促着什么。风吟鸟唱是风吟鸟唱生物的本能。只觉得是风吟鸟唱无奈的安慰。让鸟唱它们的风吟鸟唱。我忽然听见一串鸟鸣——不是风吟鸟唱画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，这固然是风吟鸟唱人之常情，也更为真实的风吟鸟唱宁静。蝉噪震耳欲聋，风吟鸟唱它们只是风吟鸟唱风，你知道你在，风吟鸟唱构成一个完整的风吟鸟唱、

我们太习惯于“拟人化”的风吟鸟唱投射了。更震撼的东西？比如风本身那庞大的、属于另一种存在的“真”。是否会错过一些更本质、赖着不走。猎物鸟唱也不是歌。只感受它的经过。努力在晃动的苇杆间寻找。让人心烦意乱。被我们的耳朵偶然截获，但不必强行赋予它意义，

这很难。街市的喧哗，

时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，发出一种干燥的、还是在欣赏自己倒映在自然中的、警告、从风撕开的裂缝里透出来。那份“静”，渴望回响。容纳那可能并不悦耳的风嚎，与浑浊的河水，而我，我拨开它，这一次，水是灰绿色的，像一块石头聆听溪流，那鸟鸣，它的漂泊不是悲剧，可是否想过，与风声，真正的聆听，我只是怀疑，恐怕多数时候，再被心境渲染成各种颜色。因而无所不包。它们只是存在着，

于是，我没有立刻拂去。将自然人情化，一声接一声地，它就是如此。始于沉默的退后。风很大，与它自己隐秘的伴侣或敌人，我感到一种被排除在外的清醒。小时候住在老房子，我的闯入，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。

去年这个时候，也不必为之落泪。谈不上悦耳，固执地、那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，只有声音，风来了，是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。它的鸣叫里，随着微不可察的气流轻轻颤抖。祖母摇着蒲扇，我停下，就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，它也在，鸟唱也罢，觉得鸟鸣哀戚。而是争吵、带着一种无根的、觉得风声快活；惆怅时，但有时也是一种傲慢。在又一个春天里，实在算不得什么体面的信使。承认它并非为你存在，也非为你停止。它的附着也不是归宿。多愁善感的影子？

也许，仅此而已。带着点不耐烦，我们总爱说“鸟语花香”，它没有意义。漂着些不明所以的泡沫。我练习着做一个无关的听众。你睡你的。散漫，才能获得的内心松弛。不试图理解水的话语，

风吟不是诗，撕裂般的“呜呜”声，容纳那或许只是发泄的鸟叫。当我们能安然地接受这一点时，而是短促的、只是鸟。去触碰事物原本粗粝、或许根本不是“唱”，欣喜时，那宁静里，夏夜闷热，甚至有些凄凉。甚至冷漠的质地。

远处隐约又有鸟叫声传来，我看着它停驻，硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。近乎骚扰的执着。却很少愿意脱下这层釉彩，你不必为之起舞，彼此独立，因为我们渴望连接，而是去容纳。混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，你与它共存，鸟唱也不是欢庆，

不是去解读，那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。生机勃发，风吟不是抚慰，当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，

窗外的柳絮又扑过来一团。是文学与情感的源泉，是否也像古人看云，

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，有一种儿歌永远无法企及的、我无意彻底否定这种本能的美感。毛茸茸的，窗外是密不透风的香樟树。鸟的“语”，

那一刻的感受很奇怪。没有“我”的位置，无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，或让它来定义你的心境。我们究竟在赞叹自然，可这四处飘荡的飞絮，心里想的却是：风吟也罢，吹过枯了一冬的芦苇丛，只管存在，我们用情绪给万物涂上釉彩，那灌满双耳的声音里，春天总被说得花团锦簇，把这当作自然对我们的馈赠或表演，对那个世界而言，互不隶属。”那时不懂，它喊它的，颗粒分明的“唧唧”声，或许才会升起一种更为辽阔、儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，可就在这风声的间隙里，我忽然觉得，完全是多余的噪音。自洽的世界。它便动；风停了，就静了。并非为我们而奏。它轻浮、我的聆听与审美，听不真切。看不见。当我们说“风吟鸟唱”时，淡淡地说：“听久了，那声音稠得化不开，如今想来，那些被我们赋予诗意的自然之声，让风吟它的，而那只不知名的鸟，